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lundi 2 mars 2015

Sélénet livresque





Lecteur incrédule
Mes livres non faits
Sont sous la férule
D'écrits publiés

Pris dans la cohorte
D'auteurs reconnus
Leurs pages transportent
Mes mots suspendus

Des sons minuscules
Syntagmes enfouis
Plagiats ridicules
Délictueux écrits

Forment  la matière
De rayons aux murs
Traque familière 
Mon oeuvre futur

Marcelle Babel

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Les livres que je n’ai pas écrits, n’allez surtout pas croire, lecteur, qu’ils soient pur néant. Bien au contraire (que cela une bonne fois soit dit) ils sont comme en suspension dans la littérature universelle. Ils existent dans les bibliothèques, par mots, par groupes de mots, par phrases entières dans certains cas. Mais il y a autour d’eux tant de vain remplissage, ils sont pris dans une telle surabondance de matière imprimée, que moi-même à vrai dire, malgré tous mes efforts, n’ai pas encore réussi à les isoler, à les assembler. Le monde en fait me paraît rempli de plagiaires, ce qui fait de mon travail une longue traque, la recherche têtue de tous ces menus fragments inexplicablement dérobés à mes livres futurs.

Marcel Bénabou, Pourquoi je n’ai écrit aucun de mes livres, Textes du XXe siècle, Hachette 2006
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